Als Arthur seine Maria heiratete, waren sie ganz jung. Das ist jetzt 70 Jahre her. Auf den Tag genau. Hochzeitstag. Arthur sitzt an seinem Küchentisch im Haus seines Sohnes im Neubaugebiet. Rot und weiß gestreift ist die Wachstuchtischdecke auf dem Tisch. Mittlerweile ist sie schon ein bisschen vergilbt. Maria hatte sie damals zum Einzug gekauft. Arthur trinkt seinen Tee und denkt an damals. Vor ihm steht das alte Hochzeitsbild. Ihn strahlen fröhliche Gesichter an. Die beiden stehen im Feld in Kasachstan. Mit Kleid und Anzug. Die Sommer waren so heiß. Und sie hatten das Leben noch vor sich.
Vor fünf Jahren ist Maria gestorben. Alles hier erzählt ihre Geschichte. Die Wachstuchtischdecke, die Fotos, das Haus. Irgendwann, denkt Arthur, wird er bei Maria sein. Aber niemand wird die Geschichten erzählen können. Da nimmt Arthur ein Stück Papier aus dem Küchenschrank und den Kugelschreiber, den er in der Apotheke geschenkt bekommen hat. Wort für Wort füllt er das Blatt. „Unser Leben“ steht ganz oben. Und beim Schreiben beginnt Arthur zu lächeln. Und er denkt an damals und daran, welche Geschichten bleiben sollen. „Nun aber bleiben Glaube, Hoffnung, Liebe. Aber die Liebe ist die größte unter ihnen“, flüstert Arthur als er die ersten Blätter vollgeschrieben hat. Das war ihr Trauspruch. Und dann schreibt er weiter.
